... mais crachez plutôt sur moi

Paul Thévenin m'écrit :
"L'odeur du soufre éblouirait-elle vos esprits par trop frelatés ? Bien sûr, on vous connaît, vous qui pour un bon mot accepteriez l'inacceptable. Vous eussiez gracier Brasillach car vous vous y connaissez en poésie hellénique ! Oui, votre Proust, porté au pinacle par tous ceux qui ne l'ont pas compris, vous a donné la licence d'accepter qu'on dissocie l'homme de son oeuvre. A quand l'étude des métaphores qui irriguent Mein Kampf, chef d'oeuvre littéraire inconnu ? A quand la réhabilitation de toutes les ordures qui ont laissé quelques griffonnages peinturlurés, quelques charabias que vous vous évertuerez à trouver géniaux. Ah! qu'importe le flacon pourvu qu'on est de vrais cons comme vous! Oui, tous les salauds sont des génies, c'est bien connu. Et l'indignation actuelle n'est que la contre-partie de leur auréole qui éclipse tant notre société, pas vrai ? On les connaît les maîtres de vos Panthéons nihilistes, vos ramassis d'ordures que vous croyez subtil de réhabiliter. Vive La tentation d'une île, vivent les chiens enragés, vivent les massacres sans bagatelle et vivent les petites bites de lecteurs comme vous, incapables de penser par elles-mêmes et seulement attirées par l'impertinence qu'elles croient seule pouvoir les exciter. Continuez vos bandaisons molles, vos parterres de platitudes et de certitudes, vos chemins que vous croyez subtils parce qu'ils empuent les cadavres de charognes immondes. Vous êtes inculte, tant en histoire qu'en littérature et ne méritez rien d'autre que de faire les beaux jours d'un blog de cinquième classe. Bien à vous, M. Aussudre à l'éclectisme aussi puant qu'étincelant."

Monsieur Paul Thévenin,

J’ai bien lu votre commentaire de mon billet intitulé Ne crachez pas sur mes tombes. Je me suis permis de le citer in extenso afin que ceux qui me font l’amitié de me lire de temps en temps puissent comprendre la teneur de ma réponse.

J’ai beau avoir une petite vocation pour le martyre, j’avoue que vous m’avez fait rougir : «petite bite», «bandaison molle», « vos parterres de platitudes et de certitudes », « inculte tant en histoire qu’en littérature » (ce qui ne semble pas être votre cas puisque vous semblez comprendre les grands écrivains bien mieux que les autres), j’ai des provisions de cilice pour l’été . J’ai la faiblesse de considérer qu’un débat sans contradicteur ne mérite pas le nom de débat et je salue donc à sa juste mesure l’honneur que vous me faites d’écrire dans ce blog de cinquième classe. Que le prof (aussi minable soit-il) soit à son tour jugé et moqué, qui pourrait s’en plaindre ?

Vous avez le verbe vif, l’insulte facile et sachez bien qu’au fond de moi-même, je regrette amèrement de n’avoir pas le dixième de vos talents de polémiste. Je vois bien, malgré ma vraie connerie (et il faut des cons pour que les beaux esprits comme vous puissent briller), le fond de votre pensée mais hélas, vous avez fait erreur sur la cible. Amateur d’amalgame, défenseur des approximations et ennemi de la nuance, ce qui est, à tout le moins fâcheux quand on donne des leçons sur la façon de comprendre l’histoire et la littérature, vous avez voulu me confondre avec ces tristes sires qui ne jurent que par les écrivains « collaborationnistes » et les pourvoyeurs de «tribunaux d’exception». Mais, que je sache, je n’ai parlé dans ce texte ni de Brasillach, ni de Rebatet, ni même de Céline et Voltaire n’a pas ordonné les massacres de Septembre tout comme Cioran n’a pas écrit dans Je suis Partout et Hitchcock n’a pas témoigné devant la Commission des activités anti-américaines. Si, au lieu de vous complaire à me couvrir de merde, vous aviez lu attentivement mon billet, vous auriez remarqué que ce texte n’avait d’autre objet qu’une irritation croissante pour ceux , obsédés par la culpabilité, qui mettent sur le banc d’accusation de l’Histoire, comme des criminels, les artistes et les écrivains et non l'odieux panégyrique des petits soldats d'Otto Abetz que vous avez voulu y voir.

J’annonçai dans ma dernière phrase le temps des procureurs mais je ne le croyais pas si vite arrivé…

Eric Aussudre